Freya a aimé le mauvais Alpha pendant huit ans. Elle lui a donné son corps, sa loyauté, son âme—et en retour, il l'a embrassée en prononçant le nom d'une autre. Lorsqu'elle s'est finalement éloignée, elle croyait avoir trouvé la paix—et l'amour—dans les bras de Silvano, l'Alpha qui l'avait sauvée. Mais des années plus tard, le jour de son anniversaire, c'est le silence qui l'a accueillie à nouveau.
« Bella, » murmura-t-elle à sa fille, « tu as oublié l'anniversaire de Maman ? »
« Pas maintenant, Maman. Je fais un cadeau pour Tata Aurora. Papa m'a aidée. »
Ce nom résonnait comme une plaie qui se rouvre.
Freya, autrefois, avait survécu au rôle de « l'autre femme ». Maintenant, le destin avait inversé les rôles—et le silence, les absences nocturnes, les appels manqués semblaient étrangement familiers. Alors que la trahison frappe une nouvelle fois à sa porte, elle doit choisir : se laisser engloutir par le chagrin à nouveau—ou se relever, non pas pour l'amour, mais pour elle-même.
Quand même votre compagnon oublie votre valeur, combien de fois faut-il s'en aller avant d'arrêter de revenir ? Cette fois—peut-être pour la dernière fois—elle ne se retournera pas.
